Nera tra le rondini

Sbucata fuori dal nido, spennata donna col becco aperto,

e il verme crudo a colazione.

Tengo il vestito straccio di un guscio rotto,

zingara covata da una carovana di nuvole, spinta fuori a scroscio d’acquazzone.

Figlia di bambagia bianca

(mia madre struccata in viso, tutta latte la sua pelle)

venuta al mondo per singhiozzo, poppata svelta e fame troppa

( mia madre ciliegia in bocca,  tutte rosse le sue labbra)

sbavata in terra e rimarcata in cielo,

vivo nera tra le rondini.

Sono un tratto di carbone, la sgommata di un uovo che dopo la schiusa sterza.

E all’incrocio tra asfalto e vento, sceglie il volo.