La nostaglia pieghevole delle cose

Sto nella slogatura di un ramo,
nel nervo ritorto di una foglia,
vi cerco nel garbuglio spaesato dei venti,
tra la gobba della terra e l’incavo del cielo.
La nostalgia pieghevole delle cose
s’imbuca nei miei occhi.

Adesivo, turacciolo e spago.

Cerco l’adesivo che salva i distacchi,

il turacciolo che consola i vuoti,

lo spago che rassicura gli appoggi.

Non voglio stare da insegna scollata,

né all’angolo del tavolo come bottiglia finita.

Neppure l’incerto di una valigia sul portapacchi,

può fare coppia col mio respiro.

Che poi l’auto aumenta la corsa, il motore sale di giri,

e basta un metro a lanciarmi via.